Reapertura

Reabro este blog. Quizás nadie vaya a leer esto. Al menos ningún internauta perdido por la red. Que tontería esto de los blogs. Todo el mundo se hace uno para soltar su verdad al mundo. Todos quieren decir aquí estoy yo, influir con su opinión, ser leídos y comentados en sus posts, pero el problema es que esta red de redes está abierta a que TODOS hagan eso. Y al final pasa lo que en los debates, todos hablan y ninguno escucha, porque ya me dirán que porcentaje del total de blogs de la red leen ustedes. No hablo de los que visiten sino de los que se paran a leer. En fin, que todos hablan y nadie escucha. Que paradoja que internet con todo su avance y modernidad, su teórico nuevo mundo no hace más que reflejar la naturaleza humana tan llena de egocentrismo. Pero bueno, que puedo decir yo que estoy sentado delante del ordenador escribiendo todas estas tonterías, haciendo lo que teóricamente digo que no se debe hacer. Para que engañarnos lo hago para que me lean, para que les impacte esta reflexión y digan, ¡caramba! este chico teclea bien. Para un aspirante a escritor es una buena válvula de escape y pese a que esto lleva meses sin usarse lo voy a volver a usar. Sabiendo que nadie va a pasarse por aquí pero intentando que me de igual. Al fin y al cabo se, o al menos creo que se, que alguien sí va a leerlo, y es la persona más importante de mi vida. Me llega y me basta con eso. Ya quisieran muchos vendedores de best-sellers poder acercarse tan siquiera al sentimiento que tengo yo cuando veo su cara sonreir. Te quiero. Como nunca y para siempre. PS. 22.
Lo dicho, sintaxis incorrecta queda abierto. Reabierto.

RECOMENDACION

El equipo de este blog, después de siglos de ausencias debidos a los examenes, que por cierto aún no han finalizado, se complace en recomendar una bitácora encarecidamente. www.calledelahilandera.blogspot.com

Primer mes

En sintaxis incorrecta hemos llegado al primer mes desde que hemos puesto el contador y hemos comenzado con las actualizaciones, no diarias pero sí frecuentes. Los resultados son 30 entradas en un mes, y 800 visitas superadas. Desde sintaxis incorrecta pensamos que no está nada mal y damos las gracias a todos los que cada día haceis posible que sigamos publicando con vuestras visitas.

Venganza III

Aquel mismo día recogió todas sus cosas y se fue, no sabía donde, y huir nunca había sido su estilo, pero sabía que si algo más la tocaba, la miraba… se rompería, no en dos, ni en tres sino en mil partes diminutas e irreconstruibles. Lo poco que quedaba de ella tenía que alejarse de toda aquella pesadilla.

La educación de la Juani

Sé que los lectores estarían esperando una nueva parte de Venganza, de Elisabeth Darcy, y que se sentirán decepcionados por el hecho de que sea de nuevo el pedante de Andre Louis el que toma el mando y escribe el post de hoy, pero así de dura es la vida señoras y señores. Con lo que, sin más dilación, me dispongo a contarles mi mañana de hoy. Caminaba yo tranquila y despreocupadamente por la zona vieja de una preciosa ciudad española (permítanme que la oculte por aquello del anonimato) cuando, sin previo aviso y sin concederme cuartel, me asaltaron unos raudos e intrépidos jóvenes, ataviados todos ellos con chubasqueros corporativos, que parecían enloquecidos ante la posibilidad de que, pobre de mí, pudiese quedarme sin la pertinente información del día, suministrándome unos cuarenta y cinco periódicos gratuitos, aproximadamente. Permítanme ciertas licencias hiperbólicas.
El caso es que, cual es mi sorpresa cuando, ojeando uno de estos magníficos folletines, veo una pequeña noticia, una entrevista a un director de cine y auténtico artista, a la par que intelectual, llamado Bigas Luna, seguramente conocido por muchos de ustedes. Ya saben, el director de peliculones como su último film, Yo soy la Juani, o clásicos ya de nuestra historia, como las premiadas Jamón Jamón o La teta y la luna. Todo un elegido, como ven, les prometo que no les miento. Bueno, pues una vez que les he puesto en antecedentes, y rogándoles disculpen mis molestias, les comento el clarividente, visionario, profético e ilustrado comentario de este artista con mayúsculas. "Los analfabetos del s. XXI serán los que no sepan explicarse con imágenes." ¡Sí señor! ¡Un aplauso coño! Estos dos últimos exabruptos fueron los que me vinieron a la cabeza en cuanto leí la cita que les acabo de transcribir. A golpe de 9:00 de la mañana. Seamos sinceros, esto explica muchas cosas. No en vano somos el país europeo con mayor índice de fracaso escolar y el informe Pisa nos hace eso literalmente. ¿Cómo no nos habíamos dado cuenta? ¡si el problema era que no les estamos enseñando a los niños a expresarse con imágenes! Disculpen, ni siquiera cita expresarse, a explicarse dice este erudito del s. XXI. Del XXII si me descuido. Esto confirma que la línea seguida por los gobiernos en educación en los últimos veinte años en lo tocante en cargarse de un plumazo las humanidades de los planos de estudios era la correcta. Nada de literatura, que importa quien sea Dumas, Sabatini, Dostoievski, Galdós. La historia mejor resumirla en un par de páginas, al fin y al cabo, somos la sociedad del futuro ¿no?. El problema es que ese mismo futuro no estaba en atiborrar a nuestros pequeños de clases de tecnología, sino en meterles imágenes por un tubo!! Cómo no se habrán dado cuenta antes. Estando el señor Bigas Luna tan cerca cómo nadie le hizo caso, por favor. En fin, a veces echándole un ojo a pequeñas entrevistas, te haces una idea del porqué de los incomprensibles grandes titulares.

Breve crítica

Tiempo llevaba ya sin escribir aquí. Poco o mucho eso es algo que dejo que lo juzguen los demás. Supongo que muchos para unos pocos, y poco para unos muchos. Pero lejos de sentarme delante de este portátil para hacer juegos de palabras sin excesivo sentido, pretendía compartir con los que lean la presente una serie de cosas. La primera, he leído El asombroso viaje de Pomponio Flato de Eduardo Mendoza, y, como a pesar de carecer del rigor y los conocimientos necesarios para hacer una crítica literaria de calidad, Internet me brinda la oportunidad de soltar mis pensamientos y reflexiones alegremente, pues ejerzo mi derecho. La novela, que sin duda alguna no es la mejor del autor, es sin embargo un ejercicio de diversión interesante para cualquiera que quiera pasar un rato entretenido, alejado de preocupaciones, de libros complicados en los que el mensaje o la presunta realidad o verdad absoluta que pretenden mostrar acaba agotando la cabeza del lector que simplemente busca un momento de asueto. Con su habitual calidad lingüística, y transformando el humor típico de alguna de sus novelas en una sátira aguda y punzante, el novelista conforma un relato ameno, que engancha al lector desde la primera página por la facilidad con la que se pasan las páginas al leerlo. Sin más termino esta breve reseña, y animo a todos los que hayan leído el libro a que comenten su opinión. PS.

22

Hoy llevamos 22 entradas, os parecerá extraño, pero para mi este número posee especiales connotaciones. El 22 es un número mágico para mi, y el más bonito de todos ellos. Pero tranquilos, no se quedará aquí la cosa, habrá muchísimas 22 entradas más. Gracias André Louis por hacerlas posibles.

Vengaza (Parte 2)

Cuando llegó a casa se desnudó y cayó rendida en cama de puro agotamiento.
Llegó el día siguiente y el otro, y el otro, los días se sucedieron sin que la tristeza desapareciera. Cada mañana seguía un ritual: se despertaba, llenaba una copa con leche y salía al balcón mientras contemplaba como la mañana pasaba. Las nubes se movían al son de un viento que curiosamente había perdido toda la fuerza, tal y como le pasaba a Lucía. Cuando se cansaba de esperar, cogía la carpeta y se dirigía de nuevo al juzgado, pero nunca consiguió traspasar esas puertas. Paseaba hasta que llegaba la noche y se quedaba tirada en cama, sin comer, sin hablar, y casi sin respirar.

Una mañana, cuando salió al balcón se fijó en que alguien dejaba una carta, llevaba el uniforme de correos, pero no era la señora Martín la que lo dejaba, sino un hombre de mediana edad, con el pelo entrado en canas, pero bien parecido. Había abierto el buzón e introducido algo, pero curiosamente, no le pareció que fuera ninguna carta. Esto despertó su curiosidad, así que se dio media vuelta y cogió la bata, mientras el cartero le dirigía una mirada de misterio, y en cuanto vio que Lucía desaparecía del balcón, se alejó corriendo.

Cuando llegó a la calle, ya no había nadie, ni rastro del cartero, ni siquiera pasaba ningún vecino, perfecto, así no tendría que dar explicaciones. Lo cierto es que últimamente estaba muy descuidada, llevaba el pelo sucio y enmarañado, su cara mostraba todo el cansancio que tenía encima, tanto el físico como el psicológico, y es que llevaba 7 días sin ducharse, que importaba…!

Abrió el buzón y se encontró con multitud de cartas: publicidad, facturas, cartas de sus familiares…nada que a ella pudiera interesarle en aquellos momentos. Pero encima de toda aquella marabunta de papeles y folletos, había algo rojo, lo cogió y al percibir su tacto, se dio cuenta de que no era más que un pétalo de rosa. Qué curioso, se giró y confirmó lo que ya creía recordar, ninguno de sus vecinos tenía ningún rosal, y lo abría recordado, porque eran sus flores favoritas. Algo saltó en su corazón, y cuando la miró más fijamente, se dio cuenta de que llevaba algo escrito.

Venganza (parte 1)

Parte 1
Salía de su casa dispuesta a comerse el mundo, aunque su mirada perdida en la lejanía de un mundo que ya nunca más volvería, pesaba sobre sus ojos.
Con pisada fuerte y decidida recorría las calles del pueblo.
Esa mañana se cruzó con varias personas con las que no deseaba encontrarse pero las saludaba alegremente, como si la calma que tanto ansiaba realmente ocupase su vida.
Uno de esos encuentros fue con la señora Roca. Vieja y arrugada había sido amiga de su padre y su madre, y le debía desde pequeña un saludo afectivo y cariñoso, aunque en el fondo sabía que no era una persona que se mereciese tal reconocimiento. Se paró a hablarle unos segundos:
- Buenos días señora Roca, ¿qué tal se encuentra esta mañana?
- Hay, hola Lucía, cuanto tiempo, pues verás todo va bien, pero me tengo que ir corriendo porque estoy muy atareada con el ajetreo del papeleo de la boda de mi Sergio, y es que ellos están en una nube como podrás comprender… y claro, la que carga con el pato.. es la futura abuela- Y prosiguió su camino sonriendo para sí misma y riéndose del mundo, sin mediar palabra sobre lo ocurrido los días anteriores, lo que se comentaba en todo el pueblo desde ese fatídico día hasta el momento.
Y es que eso era lo que tenía el pueblo: que todo el mundo creía saberlo todo, todo el mundo creía tener el derecho suficiente para hablar de ello y todo el mundo creía estar seguro de saber por que trágico momento estaba pasando Lucía. Aunque claro, como el señor López decía: Lucía acabaría superando el dolor, y volvería a ser feliz…



Cuando llegó a los juzgados ya eran casi las 11, y se había formado una gran cola. Se quedó parada unos minutos y pensó que era lo que debía hacer: ya era la 4ª vez que estaba ante esa puerta, para ella infranqueable, y no se había decido a cruzarla. Aquel día se había decidido a hacerlo, y aquella cola… tardarían horas en atenderla… y eso si podían atenderla, porque el juzgado cerraba a las 2… Las lágrimas asomaron en sus ojos, no podía hacerlo, tenía que irse de allí…

Corrió hacia el río y se sentó contemplando la mañana. Estaba llorando ya como una niña cuando vino a su mente un recuerdo, tomó su bolso y cogió una pequeña libreta y un bolígrafo y comenzó a escribir entre tachones y lágrimas:

"No sé muy bien que estoy haciendo aquí, escribiendo esta carta y esperando como una tonta tu llamada, una mirada, una sonrisa, un beso. Hasta me da miedo dejar la casa sola por si vuelves y crees que no estoy, porque no es cierto, estoy, todos los días espero; estoy por y para ti. El mundo que antes me fascinaba ahora no es más que un impedimento de verte y de ver cumplidos todos mis deseos. Un recuerdo muy lejano de las tardes que pasaba en la playa retratando el infinito de esa marea que siempre habíamos envidiado: yendo y viniendo como si nada importara: viajaba por el mundo entero descubría sitios nuevos gente diferente, la marea es la única que tiene verdadera conciencia de la cantidad de gente que habita el mundo, solías decirme…
Quiero irme escarparme!!! Deseo huir, pero a cada paso encuentro señales de que tu has estado en ese lugar y… no puedo, los recuerdos pueden más que yo, yo no puedo nada, yo no valgo nada si no es contigo!!!
Te necesito tanto a mi lado!!
Sabes? Hoy he tenido un sueño muy extraño, tu estabas en él… recuerdas aquel rinoceronte que aparecía en mis pesadillas, pues de nuevo ha aparecido. Pero estaba vez no eras tu el que debía salvarme y no lo hacías, sino que era yo la que debía salvarte a ti. Estábamos en un puente, y tu te habías teñido el pelo de verde porque era el color de la esperanza y tu tenías esperanza de que Paúl Soria ganase u partido de fútbol playa, jeje. De pronto se hacía de noche y nos poníamos muy nerviosos, se empezaba a mover el suelo y el rinoceronte aparecía. Tú empezabas a correr y me mirabas por momentos, como suplicándome que te salvara. Y te prometo que yo hacía todo lo que podía: colocaba trampas, tiraba de la cola al rinoceronte como tu me enseñaras; pero no conseguía nada, porque tu seguías aterrorizado y el bicho solo te perseguía a ti. No recuerdo cómo acababa el sueño, pero ojalá te hubiese salvado, y hubiese podido abrazarte finalmente…"

Lucía arrancó la hoja y la releyó entre susurros y lamentos, hasta que el viento se la arrebató de las manos. Contemplando como escapaba la carta, sentía latir su pecho a mil por hora, una mezcla de odio, venganza y miedo prendían fuego en su corazón.

El primer ministro irlandés dimitirá en mayo por un caso de corrupción

Gracias hombre! Será un corrupto, pero al menos tiene la dignidad de dimitir. Aún quedan sistemas políticos en los que se reconocen los errores. Digo más, donde se pagan los errores. Y como se tienen que pagar: con el cargo. Si señor. Me quito el sombrero.

"Soy una persona y tengo derecho a tener un hijo"

El transexual embarazado se someterá a una ecografía en una televisión estadounidense

De esta guisa se presenta el/la amigo/amiga que es tan jefe/jefa que después de ponerse prepucio habiendo nacido mujer, ahora se siente más madre que nadie y con la misma se queda embarazado/a. Sí señor, viva la coherencia. Para que te permitan realizar una operación de cambio de sexo es de suponer que has de ser analizado por psicólogos que detecten en ti un grave trauma causado por el hecho de que tu personalidad es absolutamente la de un hombre y has nacido con el cuerpo de una mujer, o viceversa, como el caso que nos aborda. Lanzo una pregunta al aire. ¿Si esta persona (por utilizar un término no ofensivo porque seguro que en el fondo se siente perseguid@ y maltratad@) se sentía un hombre hasta el punto de cambiarse de sexo, que razón humana o quizás de índole sobrenatural lo ha llevado ahora que se le ha concedido el don de la masculinidad a quedarse embarazad@? ¿Alguien conoce a un hombre, que habiendo nacido hombre, y sintiéndose hombre, haya tenido el impulso de quedarse embarazado? ¿Es que nadie se da cuenta, por Dios, de que lo que acaba de hacer este personaje es tan contra natura como que un toro intente amamantar a un cervatillo recién nacido? Pero claro, como estamos en el tiempo de lo políticamente correcto nadie tiene arrestos para salir a la palestra y dejar claro que lo que hace este ente antinatural es lo más normal del mundo. Hay que respetar. Respetarlo todo. En fin. Lo respeto, pero como hay que respetarlo todo, que se me respete a mi por este modesto artículo. Al fin y al cabo, no me implanté vagina, sólo redacté unas líneas, por ahora...

Rflexiones

Hoy he aprendido que una persona sólo tiene derecho a mirar a otra hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse.

Venganza

Marta levantó su mano, en ella llevaba el arma de Jesús, ensangrentada y llena de marcas de pintura blanca.
A su alrededor todo el mundo seguía sin darse cuenta de lo que realmente estaba pasando, todos seguían hablando, riéndose y bailando.
En una esquina Bose y Sonia conversaban entretenidamente, seguramente se morían por arrancarse los pelos la una a la otra, pero las personas somos así de extrañas, siempre hay algo más importante que sernos fieles a nosotros mismos, a decir y hablar de la realidad.
Un grupo de personas bailaban en el centro de la pista mientras la música sonaba bajito, en un intento de los inquilinos por desalojar la fiesta
En ese instante, mientras se reía, Bose dirigió su mirada en un movimiento airado de cabeza y riéndose hacia Marta, todo le pareció normal, hasta que asustada, empezó a gritar despavorida, mientras la señalaba. He ahí la atención que quería, aunque ahora que todo el mundo asustado se había puesto a gritar, a correr y a llorar… ¿qué había del discurso que había preparado para todos? ¿de su venganza? ¿no podría explicar a nadie lo que estaba dispuesta a hacer? Las explicaciones eran importantes, estaban dentro de sus planes…
En su cabeza una maraña de sentimientos de impotencia afloraban en su cabeza, ¿qué le estaba pasando? No podía fallar en ese momento, era la ocasión perfecta para ser fuerte y demostrar a todos el daño que le habían hecho.

Debacle culé

Vaya resaca. Domingo por la mañana, y me duele tanto la cabeza que no soy capaz de encarar con dignidad una ojeada a los periódicos. No me interpreten mal, no he bebido ayer. He hecho algo mucho peor, he escuchado por la radio el partido del Barça. Ese Barça que ayer se ha dejado remontar un 0-2 cómodo en el campo de un equipo que por qué no decirlo, está a años luz futbolísticamente del Barcelona. El consuelo (vaya consuelo) es que no ha habido excusas. Rijkaard reconoce tener vergüenza. A ver si es verdad y se va. Ayer el míster asistió como un vulgar espectador más a la derrota de su equipo. Un entrenador sin sangre se traduce en un equipo sin sangre. A los cracks hay que arengarlos, motivarlos, gritarles que tienen que salir al campo a morder, y eso, el bueno de Frank no lo hace, no lo ha hecho y no lo hará nunca. Esta es una plantilla acomodada con un entrenador acomodado. El Barcelona desaprovecha el mejor equipo que tuvo en toda su historia y lo deja dormirse en los laureles para hacer una temporada nauseabunda. Están jugando con la fe y la ilusión de millones de barcelonistas. La afición, entre la que me incluyo, reclama cabezas. Empezando por la del entrenador y siguiendo por la de todos esos jugadores que se borran quedándose en Barcelona y de esos otros que se borran en medio del terreno de juego. ¿Vergüenza? La afición si que siente vergüenza.

Agua

En Estados Unidos se han reunido 4.000 oceanógrafos de todo el mundo y su diagnóstico es pesimista. Según dos estudios presentados, el Polo Norte puede desaparecer ya en el verano del año 2.015, es decir, dentro de sólo siete años.
Los investigadores aseguran que la zona ya entró en un proceso de deterioro sin retorno y creen que para el verano de 2020 los hielos del Polo se derretirán por completo
Y lo peor de todo es que la comunidad cientificia coincide en que este proceso de desaparición es "i-rreversible".Y como consecuencia del aumento de la temperatura del mar, el Polo Norte ha entrado en una escalada sin retorno.
Con esta desoladora noticia me despertaba yo esta mañana. Y yo me pregunto: ¿Cómo es posible que hayamos llegado a este punto sin darnos cuenta de lo que nos estabamos haciendo a nosotros mismos?
Muchos piensan que como total ellos no lo notan, que más dará en que se vaya a convertir el planeta dentro de unos años? Pero graves consecuencias se viven ya en lugares como el propio Polo Norte, donde los animales mueren ahogados o por desnutrición porque no escuentran comida suficiente para vivir. Además del incremento de temperaturas que se ha sufrido en lugares cercanos al ecuador como África o Brasil, ¿no tendrán esas pobres personas bastante con lo que les ha tocado vivir como para sufrir las consecuencias del egoismo y egocentrismo de los "países ricos"?
Solo queda una solución, y como este planeta es muy listo, será lo que acabe pasando, como ya una vez pasó. Una vez que todo se vueva agua, volverá el frío y lo limpiará todo, para que nuevas especies más desarrolladas y fuerte se erijan y colonicen el planeta, aunque también cabe la posibilidad de que sean aun más tontos que nostros. Hagan sus apuestas.

Ay Laporta

Quien me diría que me iba a divertir tanto esto. Aquí estoy, después de un día intenso y duro, más incluso de lo habitual, a las once y media pasadas escribiendo en mi (nuestra) bitácora unas líneas. Después de llegar exhausto de la facultad y de solventar, no sin dificultades los múltiples escollos que la vida cruza en nuestro camino cada día, decido relajarme con un poco de prensa. El resultado no podía ser más nefasto a la par que intenso, por qué no decirlo. En la prensa nacional veo como los partidos políticos vuelven a la arena del Congreso para continuar (esperemos que no) con otra legislatura de dimes y diretes, de réplicas, contrarréplicas y recontraréplicas, y calumnias y más calumnias. La carencia de políticos de verdadera talla es asustante. Y cuando decido ojear la prensa deportiva me encuentro con el desagradable espectáculo, con una buena sobredosis de vergüenza ajena incluída, del president del Barça, Joan Laporta, que describe su país, nación, nacionalidad, nación de naciones, pueblo de pueblos, o pueblo de naciones, llamado Cataluña, que está entre Francia y España. Con dos cojones. Está visto que en este mundo hiperglobalizado y megademocrático con una ultralibertad de expresión cada uno dice lo que le da la gana, pero a veces no estaría de más exigir un ínfimo rigor o coherencia al presidente de un club, el de mucha gente, de Cataluña, España, Francia, y muchos lugares del mundo, que no tiene inconveniente en tener a su equipo (véase instrumento de politización) federado en la Liga Española, o formando parte de uno de los cuatro equipos españoles que juegan la Champions League. No se me tome por un patriota ni por un nacionalista español, nada más lejos. Sólo defiendo que por favor, señor Laporta, deje de jugar a candidato a puesto político. Y la próxima vez que llegue a una final de Champions, invite también al mandatario de su otro país vecino, el señor Sarkozy.

El Cajón de las Lágrimas

Nunca había pensado empezar a escribir con estas palabras en este lugar que tanto quiero, pero las circunstancias me han traído hasta aquí...el lugar más hondo de mi corazón. Y aquí estoy, sentada en un rinconcito sin ganas de salir.
Es curioso que en los momentos de más angustia es cuando las personas nos sentimos más lucidas. En cierto modo es agradable sentirse así, porque aun ahogada entre lágrimas, sientes que cuando todo pase y te levantes, vas a poder comerte el mundo, vas a resurgir de tus cenizas y vas a enceder la luz de tu pequeño mundo para ver más y mejor.
Mañana todo será distinto, al fin y al cabo la persona que llevo dentro es de las que se levanta y lucha por las cosas que duelen y cree injustas, y todo esto lo es.
Hoy estoy triste, pero voy a levantarme para empezar a ser feliz. Hagan lo mismo, vacíen el cajón. PS

Incorporaciones

Es un placer para mi anunciar que desde hace unos minutos hay un nuevo miembro en el equipo de este blog, con lo que no voy a estar sólo al frente del mismo. Elisabeth Darcy es su nombre y va a postear para así intentar dar otro punto de vista en ciertos temas o sacar a colación asuntos que a mi no se me habrían ocurrido. Espero que les guste.
Un saludo.

Otro vuelco

La Liga se acerca, como cada lunes, un pasito más a su fin, y lo hace sorprendiéndonos cada día.
Ahora resulta que cuando el proyecto blaugrana se tambalea por la eliminación copera, vienen los blancos y le echan una manita al eterno rival. Manita que previamente habían recibido y así llevamos toda la temporada. Si el tercero en liza fuese un rival de empaque, y con ello no quiero desprestigiar al Villareal, que me parece un gran equipo, les diría que ya tenemos campeón. En fin el mundo al revés. Ronaldinho no juega y Bojan es titular. Raúl lleva toda la temporada marcando goles y no va a la selección. Y Koeman, haciendo una temporada nefasta y convulsa con el Valencia, en una semana se carga a Barça y Madrid con idéntico resultado. Esto va de paradojas. ¿Quién ganará la liga? Al que acierte el premio gordo.

No me gusta. Es comercial.

He de ser sincero. Me repatea bastante escuchar al típico cultureta modernito que pasa de leer un libro de Dan Brown (del que por cierto no soy defensor ni mucho menos, sólo he leído el Código da Vinci, aunque me ha gustado) o al más que conocido Harry Potter, porque claro, eso es comercial.
Le pido algo a todo el que lea esto: una definición peyorativa de comercial.
He buscado en el diccionario de la RAE, algo que debería servir de base para muchos ignorantes que afirman tener talante (os referís sin saberlo a buen talante, pese a que ya sé que lo dais por implícito, como que felizidaz de escribe con D al final, pero bueno no voy a exigir imposibles).
El resultado de mi búsqueda fue el siguiente:
1. adj. Perteneciente o relativo al comercio o a los comerciantes.

2. adj. Dicho de una cosa: Que tiene fácil aceptación en el mercado que le es propio.

Ruego encarecidamente a cualquier posible lector que me explique cual es el problema de tener una fácil aceptación en el mercado que le es propio.
Me dicen que claro, la cultura, el arte, no tienen como objetivo el vender, el generar dinero, que por supuesto Bob Dylan (al que admiro enormemente que quede claro) no hacía música por dinero como Bisbal, o que García Márquez hacía las novelas para sí mismo.
Por supuesto, por eso el otro día cuando intenté llevarme por la cara Cien años de soledad de El Corte Inglés, la amable señorita me exigió 19.90 €. Por la misma razón que devolvió el dinero recaudado con el premio Nobel. Pero claro, nada que ver con la absoluta maldad del señor Pérez Reverte, que edita Alatriste para enriquecerse a toda costa, o la señora Rowling, que escribe para comprarse rascadores de espalda de marfil. Da igual que por ejemplo estos dos autores con sus libros hagan soñar a millones de personas, vivir escenarios y disfrutar de momentos que nunca podrían haber paladeado de otra manera.
No es esto un ataque contra ninguno de los autores citados anteriormente como García Márquez o Dylan, que por supuesto poseen un talento indudable. Lo es hacia aquellos que rechazan sistemáticamente un libro, un disco o una serie por el hecho de que tenga un éxito abrumador, o de que sea objeto de fuertes campañas de marketing.